Rdv est pris à la Villa à 21h.
Il est 18h30, nous filons à l'hôtel récupérer nos bagages en pleine tempête de sable rouge qui annonce un orage dantesque(cf photo) et là: CLASH.
L'hôtelier avait compris que nous restions une nuit supplémentaire et veut nous faire payer 2 nuits.
Après 25 minutes de négociations âpres (qui ont valu à Alec une sacré montée d'adrénaline) il nous fait une 2ème nuit à moitié prix pour le dédommagement.
Paiement, retour en taxi chez Abba sous une pluie battante.
En attendant 21h nous partons retirer de l'argent pour pouvoir payer « cash » le loyer (les Maliens ne sont pas fan des chèques...).
Les 2 premiers distributeurs sont hors service.
Au 3ème nous croisons une Française qui à la question « que fais tu ici? » a eu cette réponse surprenante: « je suis syndicaliste (sic) et j'aide les travailleurs sans papiers en France... ».
Nous avons eu droit à un sermon de 15 minutes sur l'Afrique dans laquelle nous allions avoir des problèmes avec nos têtes de « Toubab » (étranger blanc).
Une fois géré la mutante Indiana Jones/Olivier Besancenot locale, nous atteignons le distributeur qui mouline carte en bouche avant de la rejeter dans un sempiternel: machine hors service.
Damned.
Notre syndicaliste baroudeuse nous conseille d'aller à l'hôtel de l'amitié qui appartient à « ce salaud de Khadafi » héberge les riches Français, hommes politiques, d'affaire et équipages d'Air France ET a un distributeur pour les grosses coupures.
Direction les beaux quartiers, nous débarquons en tong et guenilles dans le hall du Palace et filons droit au distributeur.
Marbre, déco ostentatoire, des ascenseurs sortent des Blancs d'âge mur au bras de jeunes Maliennes dont la tenue vestimentaire laisse supposer qu'elle ne partent pas aux champs pour piler le mil.
Les équipages Air France sont bien là et sirotent un brandy cigare au bec...au moins pendant ce temps là ils ne s'écrasent pas sans crier gare au large du Brésil.Argent en poche direction la maison.
Il est 18h30, nous filons à l'hôtel récupérer nos bagages en pleine tempête de sable rouge qui annonce un orage dantesque(cf photo) et là: CLASH.
L'hôtelier avait compris que nous restions une nuit supplémentaire et veut nous faire payer 2 nuits.
Après 25 minutes de négociations âpres (qui ont valu à Alec une sacré montée d'adrénaline) il nous fait une 2ème nuit à moitié prix pour le dédommagement.
Paiement, retour en taxi chez Abba sous une pluie battante.
En attendant 21h nous partons retirer de l'argent pour pouvoir payer « cash » le loyer (les Maliens ne sont pas fan des chèques...).
Les 2 premiers distributeurs sont hors service.
Au 3ème nous croisons une Française qui à la question « que fais tu ici? » a eu cette réponse surprenante: « je suis syndicaliste (sic) et j'aide les travailleurs sans papiers en France... ».
Nous avons eu droit à un sermon de 15 minutes sur l'Afrique dans laquelle nous allions avoir des problèmes avec nos têtes de « Toubab » (étranger blanc).
Une fois géré la mutante Indiana Jones/Olivier Besancenot locale, nous atteignons le distributeur qui mouline carte en bouche avant de la rejeter dans un sempiternel: machine hors service.
Damned.
Notre syndicaliste baroudeuse nous conseille d'aller à l'hôtel de l'amitié qui appartient à « ce salaud de Khadafi » héberge les riches Français, hommes politiques, d'affaire et équipages d'Air France ET a un distributeur pour les grosses coupures.
Direction les beaux quartiers, nous débarquons en tong et guenilles dans le hall du Palace et filons droit au distributeur.
Marbre, déco ostentatoire, des ascenseurs sortent des Blancs d'âge mur au bras de jeunes Maliennes dont la tenue vestimentaire laisse supposer qu'elle ne partent pas aux champs pour piler le mil.
Les équipages Air France sont bien là et sirotent un brandy cigare au bec...au moins pendant ce temps là ils ne s'écrasent pas sans crier gare au large du Brésil.Argent en poche direction la maison.
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